Philippe-Raymond Brasseur

Je crois parfois
retrouver ton regard,
sentir encore
ta peau pâle.

Urgence à vingt ans.
L’avion de vingt heures.
Genève dans le froid.

Code AT&T,
monnaie oubliée,
et ces phrases perdues,
ces promesses
gaspillées.

Une ligne vers les Bergues,
le comptoir du bar.

« La voyez-vous dans la salle ? »

« Mademoiselle est absente, monsieur. »

« Cherchez-la.
Elle est grande, blonde.
Un trench beige.
Un visage doux. »

« Votre amie n’est plus là, monsieur. »

Impossible de trouver des roses.

Au premier taxi,
vitre baissée :

« Aux Bergues. »

C’était en novembre.
La pluie battait les vitres.

Servette.
Vingt-Deux-Cantons.
Chantepoulet.

Enfin les quais.

Et tu m’attendais,
seule à une table,
la nuque renversée,
un Coca Light devant toi.
Patiente.
Les cheveux mouillés.

Je me suis approché.
Je n’osais respirer.

Tes yeux se sont posés sur moi.

Urgence à vingt ans,
je ne te voyais pas.

Image réalisée à partir de photos et du texte avec l’assistance de l’intelligence artificielle — quai des Bergues, Genève, décennie 1980.

Philippe-Raymond Brasseur est un auteur de langue française. Il publie sur brasseur-lettres.fr des récits, fragments et méditations consacrés au trouble du réel, à la mémoire et à l’exil intérieur.